“Lugar, porém, não era tudo. Faltava o tempo, já que nos coube viver numa terra imensa, mensurável, no entanto, de ondes e de quandos, tudo devidamente averiguado pelos porquês. E de que paredes? Ao que parece, do anti-espaço e do anti-tempo. O mundo, lá, recua ao nada e, se eu pudesse voar do além para o aquém, jamais veria o princípio do mundo, mas ele todo já sendo. Donde a necessidade de lhe inventar um início, como se fôssemos nós próprios a fazê-lo, com nossos pobres meios: ou nos resignamos a considerá-lo sempre feito ou recorremos, como terroristas, à explosão de um corpo de cujo constituto não temos ideia alguma.”

Caderno de Lembranças, Agostinho da Silva

Maria pés de algodão casou-se com Petrúcio. A filha, Mariana, teve Lucília na igreja. Debaixo do altar. Lucília vestia vestidos azul petróleo e aos dezassete anos foi miss Ílhavo. Ílhavo não é Portugal ou mesmo a Península com ilhas e mares, mas é alguma coisa, pensou Mariana.

Maria olhava pela janela e suspirava de tempos a tempos, enquanto a compota borbulhava ao lume, em açúcar-fogo e alguma serenidade. Viu passar Lucília, que caminhava quando conheceu João Piedade. Falaram de rejeição e também das mães. O mundo pareceu esperar enquanto pisaram as ervas do caminho e João foi queimando com o fósforo o que arrancava metodicamente da berma da estrada, num jeito de mania de criança e de adulto nervoso.

A chama, o verde que fica negro, o fumo que passa de mansinho pela trança de Lucília. Enquanto o céu escurecia, o açúcar na panela endureceu.

é verde, é rosa

“Pensei que você hoje não viesse mais, que estivesse de folga. A outra menina não é má pessoa, mas na pressa sempre derruba meus remédios, além de não tomar nota das coisas que falo. Daí, se amanhã você sair de férias, por favor me previna. Percebo que anda arisca, receio que se canse de tudo e vá embora de novo para sempre. Esteja tranquila porque nunca lhe perguntarei onde você passa as tardes, nem quero saber se vai ao cinema com esses médicos. Quando sair daqui, vou levá-la comigo a toda parte, não terei vergonha de você. Não vou criticar seus vestidos, seus modos, seu linguajar, nem mesmo seus assobios. Com o tempo aprendi que o ciúme é um sentimento para proclamar de peito aberto, no instante mesmo de sua origem. Porque ao nascer, ele é realmente um sentimento cortês, deve ser logo oferecido à mulher como uma rosa. Senão, no instante seguinte ele se fecha em repolho, e dentro dele todo o mal fermenta. O ciúme é então a espécie mais introvertida das invejas, e mordendo-se todo, põe nos outros a culpa da sua feiura. Sabendo-se desprezível, apresenta-se com nomes supostos, e como exemplo cito a minha pobre avó, que conhecia seu ciúme como reumatismo.”

Chico Buarque, Leite Derramado

voámosvoamosvoaremos

“Vejo apenas o umbigo, querida. Um umbigo maravilhoso. Eu respeito muito os umbigos. Na tradição africana, enterra-se o cordão umbilical, logo após o nascimento de uma criança, como forma de assegurar que a mesma permanecerá ligada ao chão dos seus antepassados. Olho para um umbigo, para um umbigo perfeito como o teu, e vejo o princípio do mundo.”

José Eduardo Agualusa, Milagrário Pessoal

Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos que eu darei na sua boca

Love is all, love is new
Love is all, love is you